Passion Fixe

C'est le soir. Sous sa véranda, pleine de silence et de rêve, Sollers, un doigt sur la carte de France moisie, médite ; de son immense pipe s'échappe un filet bleu.
Sollers médite. Son petit index crochu chemine, sur le vélin, du Rhin à la Moselle, de la Moselle à la Seine ; de l'ongle il a rayé imperceptiblement le papier autour de Strasbourg ; il passe outre.
À Sarrebruck, à Wissembourg, à Woerth, à Sedan, il tressaille, le petit doigt crochu : il caresse Nancy Ségo, égratigne Bitche et Phalsbourg, raie Metz, trace sur les frontières de petites lignes brisées et s'arrête…
Triomphant, Sollers a couvert de son index l'Alsace et la Lorraine ! Oh ! sous son crâne jaune gris, quels délires d'avare ! Quels délicieux nuages de fumée répand sa pipe bienheureuse !