Elle se pencha enfin sur Sollers et le regarda : dans une figure de fer, des yeux d'un gris pâle, décolorés par l'extrême lumière, si francs, si doux, et pourtant si incapables de jamais reculer, qu'il sentit l'eau se refroidir. Il marqua qu'il n'était pas encore reposé, en prenant bruyamment haleine.« Il est fatigué ? » demanda-t-elle simplement en italien, d'une voix dont la perfection le frappa comme avec le poing.
« Non, madame. Mais je souffle... Pas d'entraînement. Trop de cigares. »
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