Je reviens dans ma véranda, je reste allongé sur mon lit, les yeux ouverts. Il ne faudrait pas dormir pendant ce temps-là, celui de l'amour objectif, toujours surprenant au-delà de soi, fulgurant, profond, sans images, désaltérant plus loin que la soif. Elle est entrée dans ma folie, et moi dans la sienne, rien de plus raisonnable, le monde jouit de ma propre joie, rideau.
De temps en temps, je descends dans le jardin, je vais m'asseoir sur le sarcophage et fumer une cigarette.
